Un tabouret.

Il y avait cette forêt, tout près de nulle part. Il y avait cet arbre, tout près d'un autre arbre.
Il y avait cette tristesse, trop près de l'allégresse.
Tandis que ses racines s'éparpillent dans les profondeurs, cherchant la chaleur,
cherchant l'éclosion, l'assurance de jours meilleurs,
tandis que ses branches se surpassent à toucher l'intouchable,
tandis que sa sève se répand, son âme se surprend à désirer l'indésirable.
Une hirondelle ne fait pas le printemps, mais elle apporte tellement d'espoir,
prenant sous son aile nos tourments,
elle fait tourner nos soleils pour aligner nos penchants.
L'arbre s'émerveille, tant de lumière, tant de couleurs,
il aimerait toucher ses ailes, effleurer ses plumes,
et dans l'irréparable exprimer son chagrin face au temps qui recule.
Mais l'oiseau déjà se perd, loin des cieux, loin des pleurs, c'est l'automne qui s'éveille,
tandis que dans le cœur de l'arbre déjà l'hiver engrène son règne.

Il y a sans doute de plus joyeux contes, où l'hirondelle jamais ne repart, jamais ne l'oublie.
Mais les contes sont des rêves, et les rêves ne font pas marcher les arbres.

    

Comments

[Moy]

De la grenadine a failli être renversée, puis un tabouret s'est réchauffé et un sourire s'est finalement dessiné.

Merci pour ces mots, ce ne sont clairement pas ceux d'une personne don la plume est asséchée... Alors je veillerai si j'en ai les moyens à ce que ce texte ne soit pas le dernier.

C'était vraiment magnifique, bien plus que mon vocabulaire tari ne saurait l'exprimer. Vraiment merci...

[hirondelle]

Comment peut-on commenter ça en respectant le pacte tacite qui ampute l'hirondelle de certains de ses mots ? Si l'hirondelle pouvait parler elle te dirait bien des choses... Des choses qui pourraient rendre l'arbre mélancolique, voire triste, quand bien même il serait momentanément heureux de ces mots.



Je ne sais pas si le tabouret est fait du même bois que cet arbre mais l'hirondelle s'y pose un instant, et n'en repart jamais vraiment. C'est arbre n'est pas un végétal qu'on oublie, dans son modeste cerveau de piaf, l'hirondelle a déjà gravé le chemin de cet arbre ainsi que son parfum et ne compte jamais trop s'en éloigner.